Luz de junio

Luces me despiertan, en la triste despedida de mis sentimientos, en mi apego cansado de no confiar, llegas en junio, abres tus brazos, mencionas con tus labios palabras que haces hermosas. 

Haces del lenguaje algo confiable, luz de junio, primavera que llega, palabras amables, lenguaje de un reino, llegaste lejano de un cuento de hadas, luz de junio.

En un bosque oscuro, que sobresale en la inmensidad por su amplia fantasía, increíble como todo lo venido de tu reino, inefable como la magia que alberga cada una de tus palabras, que convierten mis latidos en truenos, que me sacan de la inanidad franca donde estaba. 

Luz de junio, sin saber si eres real o te sueño, saboreando un encuentro entre labios dulces, inefable encanto. Me elevas, me subes sin siquiera tocarme, sin siquiera tenerte. !Oh bendito el día que por fin te conozca, si es que existes! Si es que tu vibra realmente es tangible, si no eres producto de mi mente que te añora.

Y así pasan las horas, y el bosque florece, se hace viva la llama, el palpitar de mi alma me hace más viva, me hace de nuevo una humana, luz de junio, gracias por venir, gracias por hacer de las palabras una literatura clásica,  hacer de mi mundo un lugar más amable.

M.P

El jardín habla.

Soy un jardín hermoso, con azucenas, tulipanes de dulce aroma, 

con grama que reverdece y malangas exóticas que languidecen.

Soy un jardín hermoso, lleno de vida, lleno de verde vida, verde que inspira, verde que calma. 

Soy un jardín hermoso en el que también hay espinas,muy llano y amplio sin colinas.

Soy un jardín que alberga las más bellas flores y los más húmedos espacios llenos de oscuridad, no existe la totalidad, 

sigo siendo un jardín hermoso que se encuentra oculto entre las sombras de una ciudad. 

Soy las más bellas flores glaceadas de rocío,  son el aroma y el colibrí, soy lo frío y lo cálido, soy el ladrón y el alguacil.

Sigo siendo lo que fui hace un par de años, lo sigo siendo contigo y sin ti. 

Soy el jardín en otoño, con sus hojas cayendo, desnudando el árbol triste y cubriendo la grama cansada.

Soy el jardín en invierno, con el agua corriendo, borrando la pena de estar en desvelo,  borrando caricias, borrando las huellas de un verano en tus brazos, invierno creando, invierno creyendo. 

Jardín en verano, lleno de recuerdos, el sol azotando, secando a sus anchas tus crudos engaños, quemando a mi paso sucesos en vano, jardín en verano, verano en sus brazos. 

Soy el jardín en primavera, irreconocible como ninguno, en mi etapa más dulce, en mi víspera de no tener, en mi engaño inconstante, en creer sin saber, primavera que miente, primavera no siente.

Soy el jardín más extraño, el más humano, el más errado. 

Soy el jardín que no ha concluido porque en cada estación se va reinventando. 

Jardín de tus besos, jardín de tus brazos, jardín en otoño, jardín en verano. 

Maricarmen Paez 

Imaginaba...

Me imaginaba a tu lado cuando el frio de la noche y la ausencia de tus manos en mi piel ardían en la madrugada.

Me imaginaba... Imaginaba que nada de esto había pasado, que era el mismo ser pensante de hace más de un año. 

Imaginaba, y mi mente era y es un arma poderosa para evadir lo que no conviene a mi realidad. 

Imaginaba que estaba feliz a tu lado, en familia, con amor de sobra, con amor que nos sale por los poros,  y cuando imaginaba eso mi alma sentía calma, sentía quietud y daba una breve pausa a ese sentir amargo de extrañarte. 

Imaginaba lo que sería de mi cuando por fin te olvide; si es que lo logro, imaginaba mi vida fría de sentimientos y amplia en éxitos profesionales y virtudes humanas, incrédula del amor. 

Imaginaba... Imaginaba tu sonrisa dando de nuevo los buenos días, llevando el café a la cama... Hasta que caigo en cuenta, y resulta que no imaginaba, que recordaba...

De recuerdos vivo, y en base a recuerdos mantengo silente este corazón cansado de latir, estas canciones de Sabina sin escuchar, estos discos sin sonar, estos labios sin besar. 

Imaginaba que mi musa había muerto, que no volvería, imaginaba mal, agradezco tu presencia y tu ausencia en mi vida. Siempre me has hecho bien, aun cuando no has estado, me has enseñado.

Donde quiera que estés, un abrazo en la distancia que me imaginaba que no existía.  

Maricarmen Paez 

Salí corriendo.

Hoy era exactamente el día 20, el día veinte de todos los que he vivido uno por vez y de todos los que me falta vivir, un día a la vez.

Era el día veinte y el reloj andaba ya por las 3 de la tarde, el día gris, mi mente gris y el desanimo atinando mi existencia. Al mando en estas cuatro paredes se encontraba la desesperanza y la baja estima, la inanidad y el poco sentido de pertenencia.

Salí corriendo cuando tantos pensamientos malos me acorralaron, salí corriendo!

Una parte que no conocía de mi reconoció a esa mujer pálida del espejo y le dio cariño, salí corriendo tomada de la mano de esa mujercilla que empezó a vivir un día a la vez.

Me invité a dar unas vueltas, me llevé al cine, me permití reír un rato, empecé a salir conmigo misma, y sin sentir culpa la pasé muy bien, al llegar a casa todos esos sentimientos negativos se habían fugado, al menos por hoy.

Pero como es hoy lo que me importa, estamos bien.

Me alegra que en el día 20 a las 3 pm pude salir corriendo a tiempo, no dejé que el nudo en mi garganta me atrapara todo el día. Me alegra poder dar un paso a la vez y vivir un día a la vez.

No es fácil, pero de peores he salido.

Y pues por acá les dejo una canción que tiene mucho peso para mí y para toda mi existencia, a lo largo de mi vida he tenido altos y bajos, como todo en esta vida, pero me atrevería a decir que la desdicha en el amor siempre me acompaña, y este tema es para vivir cada situación, para sentir cada palabra, para expresar lo que queda después que te elevan al cielo y luego te toca bajar de nuevo al infierno donde estabas. y para ti... ¿Qué significa estar en el infierno?

Maricarmen Paez A.

En honor a Amy Winehouse...

Pensaba que no iba escribir más, pensaba que sería un poquito más fuerte.

Pero no.

Aquí de nuevo se me junta un par sentimientos que no defino, la inseguridad y la desesperanza, vaya mezcla tan fatal que se lleva mi vigor, que me atrapa en estas cuatro paredes.

Este nudo en la garganta y esta retahíla de posibilidades sobre lo que pasó.

Inevitable interrogarme en mis horas malditas de insomnio.

Es caerme y hundirme en las sábanas, y querer salir adelante, pero sin ganas.

De haber sabido que iba a quedar peor que como me encontraste... Ni te habría mirado.

Defino mi estado como nauseabundo, y no es psicógeno, están presentes las náuseas.

No tengo muchas palabras ya. Solo quisiera desaparecer y no sentir más este absurdo día a día.

Vuelven mis horas malas, me acosan mis horas tristes, no se van, no me dejan.

He vuelto a la inanidad, donde estaba antes...

¿Qué lo hace diferente esta vez?

M.P

Un par de cartas al azar, Buenos Aires año 2001

Querida Mariela:

"Me asombra lo que leo, me asombra esta situación tan perdida y tan circunscrita, me deja atónita contemplar tantos cambios, me inquieta ver esos bares tuyos tan abandonados.

Se que no eres la sombra de lo que eras hace un año, de la minusvalía que tenías, de la mente desconfiada y dañada, de las neuronas nadando en licor, me alegra ver como los meses te han suavizado... -Si es que fueron los meses-

Sin embargo querida mía, me atrevo a decir que aunque luces perfecta tu mirada está ida, te noto como evades cierto tipo de situaciones, noto como ignoras ciertos temas de conversación y se que hay lemas que no quieres que te mencionen.

Ha pasado algún tiempo y felicito ese ímpetu de no querer desfallecer, te felicito por salir de tu zona de comfort y encarar la vida. Estoy completamente al tanto de tu maternidad frustrada, se de una situación que no quieres que te nombre, no lo haré, así como el llanto de ese niño que no escucharás.

No eres una mujer de carácter fácil, no eres mujer de gustos corrientes, no te tomas cualquier café, tus cambios de humor no son fáciles de entender, se que a veces no puedes ni contigo misma, pero aún así me gustaría darte varios aportes, y uno de ellos es que vivas tu luto, que llores un rato, que evadas el tema, que lo grites que lo calles, pero que vivas un día a la vez.

y mi otro consejo y no menos importante; no te enamores de nuevo de la soledad, no le pongas esa coraza, no te enfríes de nuevo, no regreses al bar, no gires en torno a botellas vacías, tu vida ha girado sin parar, los cambios han sido positivos en su mayoría, no hemos tenido que tomar medidas de impacto. Me despido y te envío un enorme abrazo. Espero poderte ver pronto."

Att: Psic. Alana D´Vecchis, Marzo 97

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Querida Dra. Alana

Le escribo en respuesta a la carta recibida a esta dirección de correo, Mariela hace ya un par de semanas no está con nosotros, los bares siguen sin ella, le hemos buscado. 

Tiene razón en decir que realmente su caracter era una mierda y me disculpa lo coloquial pero quien sabe sobre mentes aquí es usted. Tengo varios años intentando sobrellevar la vida con ella, y no ha sido fácil, son muchas diferencias, sin embargo estoy seguro de mi amor por ella y reconozco que hay suficiente madurez en mi parte como para no tirar todo por la borda por ciertos detalles.

A veces siento que cuando me necesitó no estuve, no fue mi intención, aún así la herí, Cuando perdimos a nuestro hijo ambos nos alejamos, todo se nubló, de allí en adelante nada fue igual.

Mariela no ha regresado a los bares porque lamento informarle que hace 2 semanas ya no está con nosotros.

PD: no sabemos si está muerta, solo sabemos que ya no está con nosotros.

Att: El esposo de Mariela, Septiempre 99

Ha muerto una musa.

En la hora imprecisa, el camino incierto me grita peligro.

El camino andante me muestra olvido.

Me he hecho la vista gorda y el canto mudo.

Ha muerto una musa, ha muerto una estrella.

Se lleva con ella palabras hermosas, se lleva mi risa con sus apellidos.

Me trae la calma de la soledad, me trae la memoria que evade.

Ha muerto la musa, y llega con ello la alergia al romance.

Ha muerto la musa y deja al poeta.

El poeta no sabe si sigue escribiendo, si sigue cantando.

Ha muerto la idea de flores al altar.

Ha muerto la musa con su idea de maternidad.

Se ha ido el recuerdo de un 14 más.

Son versos tristes, es luto activo, ha muerto mi musa.

Ha muerto quien siente palabras directas.

Ha muerto la fuente de mi idilio complejo, de mis frases exactas.

He muerto una musa, y deja un teclado viudo y un poeta ciego.

Maricarmen Paez A.